Sembra migliore questa versione dell'orginale, non mi sbilancio, rimaniamo comunque molto soddisfatti del risultato.
per ascoltarla se hai pazienza aspetta che apra il lettore oppure myspace.com/charliebass

I'd swim across lake Michigan
I'd sell my shoes
I'd give my body to be back again
In the rest of the room

To be alone with you
To be alone with you
To be alone with you
To be alone with you

You gave your body to the lonely
They took your clothes
You gave up a wife and a family
You gave your goals

To be alone with me
To be alone with me
To be alone with me
You went up on a tree

To be alone with me you went up on the tree

I'll never know the man who loved me


giornate all'insegna del thè

Arrivano le notti e non sempre è facile dormire.
Penso.
Il Nero degli occhi della figlia che vorrei. Tutti gli occhi scuri delle donne, che quando sono neri scavano più di ogni altro sguardo. Quelli magici di Audrey Hepbun in Sabrina. I suoi capelli. Pavese "Verrà la morte e avrà i tuoi occhi". La barba di mio nonno giovane in una foto chiusa in un cassetto. I miei occhi di adolescente  calamitati dal corpo di Giulia quando si spogliò la prima volta. La donna pantera. La pantera nera. La barba di Mangiafuoco. Alce nero. I pigmei. Il Corsaro Nero. La bandiera dei Pirati. Le mie prime scarpe da calcio. Quei lividi dopo una rissa in campo per un rigore non dato. I dark. Edgar Allan Poe letto per caso. The Black Cat. Il Noir che da noi si chiamava Giallo. Calimero pulcino nero. La pecora nera. L'altra metà delle pedine della dama. Il manico del contrabbasso che non so suonare. Il sangue secco sulle dita. I tasti "secchi" del pianoforte. Gli scacchi. Diabolik. I Black Sabbath. Dark Side Of The Moon il più bel disco della storia della musica. La morte di Sid Barret. Il rigore di Baggio. La bombettà di Totò. Le foto in bianco e nero dei quadri di pop art. Le bombe di piazza Fontana. Il Fascimo. Gli scarafaggi. I Beatles. Il reggicalze della Loren. Valentina di Crepax. Il vino rosso.

Ora dormo a volte i sogni sono colorati.

« "Se non mi do una mossa subito sono spacciato" mi dico, spacciato come negli ultimi tre anni di disperazione ubriaca, una disperazione fisica e spirituale e metafisica che non si può imparare a scuola per quanti libri si leggano sull'esistenzialismo o sul pessimismo, per quante tazze di ayahuasca visionaria si bevano, per quanta mascalina si prenda, per quanto peyote si ingurgiti – La sensazione di quando ti svegli con il delirium tremens la paura di una morte misteriosa che ti gronda giù dalle orecchie come le grevi ragnatele dei ragni nei paesi caldi, la sensazione di essere un mostro di fango piegato in due che geme sottoterra nella melma fumante trascinando chissà dove un lungo fardello ustionante, la sensazione di stare fino alle caviglie in una pozza di sangue di porco bollente, puah, di essere immerso fino alla vita in un gigantesco pentolone di lavatura di piatti marrone e unta senza più nemmeno una traccia di sapone – La faccia che ti vedi nello specchio è talmente stravolta e deformata dal dolore che non riesci nemmeno a piangere per una cosa così orrenda, così perduta, nessun rapporto con la perfezione di prima e perciò nessun rapporto con le lacrime o altro. »

Hey turista so che tu resti in questo posto italico. Attento! Tu passi il valico ma questa terra ti manda al manicomio.
Mare adriatico e Jonio, vuoi respirare lo iodio ma qui nel golfo c'è puzza di zolfo, che sta arrivando il demonio.
Abbronzatura da paura con la diossina dell'ILVA. Qua ti vengono pois più rossi di Milua e dopo assomigli alla Pimpa.
Nella zona spacciano la morìa più buona. C'è chi ha fumato veleni all'ENI, chi ha lavorato ed è andato in coma. Fuma persino il Gargano, con tutte quelle foreste accese. Turista tu balli e canti, io conto i defunti di questo paese. Dove quei furbi che fanno le imprese, non badano a spese, pensano che il protocollo di Kyoto sia un film erotico giapponese.
E' vero, qui si fa festa, la gente è depressa e scarica. Ho un amico che per ammazzarsi ha dovuto farsi assumere in fabbrica. Tra un palo che cade ed un tubo che scoppia in quella bolgia si accoppa chi sgobba e chi non sgobba si compra la roba e si fonda finché non ingombra la tomba. Vieni a ballare compare nei campi di pomodori la mafia schiavizza i lavoratori, e se ti ribelli vai fuori. Rumeni ammassati nei bugigattoli come pelati nei barattoli.
Costretti a subire i ricatti di uomini grandi ma come coriandoli. Turista tu resta coi sandali, non fare scandali se siamo ingrati e ci siamo dimenticati d'essere figli di emigrati. Mortificati, non ti revineremo la gita.
Su, passa dalla Puglia, passa a miglior vita.
O Puglia Puglia mia tu Puglia mia, ti porto sempre nel cuore quando vado via e subito penso che potrei morire senza te.
E subito penso che potrei morire anche con te.

GRAN DISCO!!

chi ha vinto a vinto, ora basta cazzate per piacere...
Gli Italiani sono stanchi, io so stanco!!
Un saluto speciale a tutti quelli che hanno avuto un incidente sul lavoro.